La nuit s'est faite discrète, derrière un rideau de larmes d'enfant. Des larmes qui n'avaient encore jamais roulé sur mes joues pour ça. Non, pas pour ça.
J'aimerais envoler mon corps, il prend trop de place, je pourrais devenir invisible, on ne verrait que mes pensées.
Il s'endormait, sa respiration devenait plus lente, plus profonde. Il écoutait, il aurait oublié mes paroles au matin, mais pas mes mains tremblantes. Durant tout notre sommeil, prisonnière de bras qui chassent mes démons.

Je les abattrai, tôt ou tard.

Aujourd'hui plus qu'un autre jour,
Comme s'il avait senti la dureté de cette phrase lancée fin décembre, comme s'il avait su que je lui en voulais, il a demandé hier, alors tu restes à la maison ? J'ai souri timidement, c'est une triste histoire, mais aujourd'hui la vie est belle, et je vais retourner à l'école. Et c'était important qu'il comprenne, qu'il entende mon rire, et qu'il hoche la tête.
Parce qu'il est resté le père, que j'avais besoin qu'il ne rejette pas ce que j'étais devenue. Comme un cadeau, en arrivant, il a posé sa main sur mon bras, m'a embrassée. J'ai réalisé que sa voix m'avait manquée.
Au soir, ma colère, un regard plus doux que tous les autres. Chaque chose en son temps, ma puce. Une promesse, peut-être, qui fuira ma douleur. Et mon rire au sentir de ses vingt-six printemps. Mais Steve, tu ne sais plus compter, je crois.